Madrid había vivido en aquellos días un espectáculo que, hasta poco antes, habría parecido imposible. En pleno corazón de la capital, en una de sus salas más concurridas, se proyectó una película alemana de desnudismo, presentada como obra higienista y avalada por instituciones culturales del país germano. El acontecimiento despertó en la ciudad una mezcla de curiosidad, recelo y expectación que llenó la sala desde la primera sesión.
La capital española, tan celosa de sus pudores tradicionales, había sido durante décadas escenario de una moral vigilante. No hacía mucho que el madrileño se conformaba con adivinar un tobillo femenino al vuelo de una falda o con buscar, desde el ruedo, la pierna de la espectadora que subía a su asiento en la plaza de toros.
Aquel día, la sala estuvo repleta de hombres y mujeres de todas las clases sociales: parejas jóvenes, familias, curiosos solitarios, público culto y público popular. Reinaba un silencio expectante, como si todos aguardaran la reacción del vecino más que la película misma. Tras un breve prólogo de muñecos animados, comenzó la cinta alemana, que mostraba primero a niños desnudos en revisiones médicas y juegos al aire libre. La naturalidad de estas escenas no provocó sobresalto alguno.
La película avanzó después hacia edades mayores: adolescentes, jóvenes y adultos viviendo en plena naturaleza, practicando ejercicios físicos, bañándose en ríos, trabajando o descansando sin más vestidura que la luz del sol. El director había introducido el desnudo de manera gradual, alternándolo con imágenes de viviendas oscuras, talleres y minas, donde la falta de aire y de luz contrastaba con la vitalidad de los cuerpos libres en el campo.
Según las crónicas de aquel día, no se escucharon risas nerviosas, ni exclamaciones, ni los murmullos que solían acompañar un beso prolongado en las películas de Greta Garbo o Marlene Dietrich.
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